Cosas que importan...

HISTORIAS DE CRONOPIOS Y DE FAMAS Y DE ESTRELLAS EN UNA PANTALLA BLANCA

Liva, laliva, diri di danko dá, y todo sigue igual, y rueda y rueda y baila y gira, pero sobre todo rueda. Riendo, soñando, disfrutándolo todo, concatenando sus sentidos en uno, alegre, increiblemente feliz y, entonces, muere, y mira a su alrededor buscando a liva laliva diri di danko dá y esta solo, pero no sólo solo, sino solo de verdad y su corazon deja de rodar

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Hay un puntito rojo en mi habitación
que me alegra el corazón.
Y en las noches oscuras y silenciosas
su luz parece estrellada;
y es que con mis dioptrias es un sol
que desaparece cuando doy al interruptor.

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Yo no se muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:

que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que los llantos del hombre los taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y el miedo del hombre ha inventado todos los cuentos.

Yo se muy pocas cosas, es verdad.
Pero me he dormido con todos los cuentos,
y se todos los cuentos.

León Felipe

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Prefiero vivir viciosa y feliz a vivir limpia y aburrida. Prefiero encontrar una estrella en el fango a cuatro diamantes en un cristal. Prefiero besar el duro suelo veinte veces para llegar una sola vez a lo mas alto a escalar poco a poco, sin caer nunca, pero sin llegar jamas a la cima. Prefiero que me duela a que me traspase, que me haga daño a que me ignore. Prefiero sentir. Prefiero una noche, oscura y bella, sucia y hermosa, a un monton de dias claros que no me digan nada. Prefiero quedarme todo el dia en la cama pensando en mi vida a levantarme a pensar en la de los demas. Prefiero un gato a un perro. Porque el gato te araña, es infiel, te ignora, se escapa, pero sabes que, a pesar de todo, no podria vivir sin ti. En cambio el perro es tonto, no sabe nada, te obedece hasta el absurdo. Prefiero los hombres gato a los hombres perro, por las mismas razones. Prefiero el mar a la montaña. La vida es una noche tumbada en la playa , mirando las estrellas sin verlas, soñando despierta, dejando que la arena se cuele entre los dedos de mis pies, embriagada de todo. Y la noche, siempre la noche. Nunca la luz del sol. La noche es magica. Me hace vivir, no pensar. Me pone en movimiento. Rompe mis esquemas. Prefiero las noches frescas de verano, andar con poca ropa, sentarme en el suelo y verterme algo de vida en el cuerpo. La mañana me sabe a dolor de cabeza. Me da sueño. Me quita las ganas de hablar. Me recuerda que soy mortal. Me recuerda que soy normal. La noche me hace unica. Prefiero el color de la sangre y el de la niebla gris que difumina las cosas. Prefiero experimentar cosas, aunque me hagan mal. aunque me hiervan la sangre. Prefiero probarlo todo a morirme sin saber lo que me gusta.

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Y los gestos de amor, ese dulce museo, esa galeria de figuras de humo. Consuélese tu vanidad: la mano de otro buscó lo que busca tu mano, y ni aquella ni la tuya buscaban nada que no fuera enocntrado desde la eternidad. Pero las cosas invisibles necesitan encontrarse, las ideas caen a la tierra como palomas muertas.

Julio Cortazar

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Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y estan solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Solo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. Cuando empiezan a correr sin saber donde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardian entre el centeno. Te parecerá una tonteria pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Se que es una locura.

J.D.Salinger- The Catcher in the Rye-

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"Lo siento, pero yo no quiero ser emperador. Ese no es mi oficio, sino ayudar a todos si fuera posible. Blancos o negros. Judíos o gentiles. Tenemos que ayudarnos los unos a los otros; los seres humanos somos así. Queremos hacer felices a los demás, no hacernos desgraciados. No queremos odiar ni dañar a nadie. En este mundo hay sitio para todos y la buena tierra es rica y nos puede alimentar a todos los seres humanos. El camino de la vida puede ser libre y hermoso, pero lo hemos perdido. La codicia ha envenenado las armas, ha levantado barreras de odio, nos ha empujado hacia la miseria y las matanzas.

Hemos progresado muy deprisa, pero nos hemos encarcelado a nosotros mismos. El maquinismo que crea abundancia no revierte en la sociedad. Nuestro conocimiento nos ha hecho cínicos. Nuestra inteligencia duros y secos. Pensamos demasiado, sentimos muy poco. Más que máquinas necesitamos más humanidad. Más que inteligencia tener bondad y dulzura. Sin estas cualidades la vida será violenta y se perderá todo. La verdadera naturaleza de estos inventos exige bondad humana, exige la hermandad universal que nos una a todos nosotros.

Ahora mismo mi voz llega a millones de seres en todo el mundo, millones de hombres desesperados, mujeres y niños, víctimas de un sistema que hace torturar a los hombres y encarcelar a gentes inocentes. A los que puedan oírme, les digo: No desesperéis. La desdicha que padecemos nos es más que la pasajera codicia y la amargura de hombres que temen seguir el camino del progreso humano.

Soldados, no os entreguéis a esos que en realidad os desprecian, os esclavizan, reglamentan vuestras vidas y os dicen que tenéis que hacer, que decir y que sentir. Os lavan el cerebro, os ceban, os tratan como a ganado y como carne de cañón. No os entreguéis a estos individuos inhumanos, hombres máquina, con cerebros y corazones de maquina. Vosotros no sois ganado, no sois máquinas, sois Hombres. Lleváis el amor de la Humanidad en vuestros corazones, no el odio. Sólo los que no aman odian y sólo los que no aman son inhumanos.

Soldados, no luchéis por la esclavitud, sino por la libertad. El capítulo 17 de San Lucas se lee "El Reino de Dios no está en un hombre, ni en un grupo de hombres, sino en todos los hombres" Vosotros los hombres tenéis el poder. El poder de crear máquinas, el poder de crear felicidad, el poder de hacer esta vida libre y hermosa y convertirla en una maravillosa aventura.

En nombre de la democracia, utilicemos ese poder actuando todos unidos. Luchemos por un mundo nuevo, digno y noble que garantice a los hombres un trabajo, a la juventud un futuro y a la vejez seguridad. Pero bajo la promesa de estas cosas, las fieras subieron al poder. Pero mintieron; nunca han cumplido sus promesas ni nunca las cumplirán. Los dictadores son libres sólo ellos, pero esclavizan al pueblo. Luchemos ahora para hacer realidad lo prometido. Todos a luchar para liberar al mundo. Para derribar barreras nacionales, para eliminar la ambición, el odio y la intolerancia.

Luchemos por el mundo de la razón, un mundo donde la ciencia, el progreso nos conduzca a todos a la felicidad. Soldados en nombre de la democracia debemos unirnos todos."

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Me levanto y echo a andar sin lavarme la cara, tal vez complete un trecho en la Gran Espiral con las cosas que he ganado y las que he perdido; mi ceguera y mi bastón, en el camino.
Me encontré al predicador seduciendo a un peregrino; me ofreció su mal amor y un trato y yo grité " todos mis pecados viajarn conmigo ayudandome a acertar el camino".
Me miró y se aclaro la voz, "tienes que escoger" me dijo. Advertí un bulto en su labio inferior y otro en su pantalón, y escogí la enfermedad y escogí el frio, pero no equivocaré el camino.
Y llegué a la casa del doctor y en su puerta estaba escrito "ve sangrando que yo llegaré antes de que caiga el sol" y esperé al anochecer pero él nunca vino y ahora es mas dificil soportar el camino.
Y llegué temblando hasta el lugar donde un viejo da cobijo. Le dejaba masturbarse y a la vez él me daba de comer, pero su pan estaba podrido y tan agrio era su vino q ahora el asco me es tan familiar como el camino.
"¿A dónde te crees que vas y de dónde crees que vienes" preguntaba el viejo al verme marchar muerto de hambre y sed; "si no tienes rumbo chaval, estas perdido" y yo le respondí " voy hacia el sol y vengo del camino".
"No hay nada nuevo bajo el sol, no pretendas mas q recordar" en mi espalda sentí su voz cuando volví a caminar. Dime, si la novedad era un olvido que más tengo que temer el resto del camino.
Y tu quieres que me aparte de él, dices que hay un sendero, que es la luna con su palidez la que no me deja ver. Pero miré hacia los lados y nada era mio, no hay desvios, no hay vuelta atras, solo esta el camino.
Ahora debo descansar, este suelo es mi lecho, y mi techo es el cielo gris que aun pretende oscurecer. y no me quieras despertar si me ves dormido, sabe el alba que si quiere yo la espero en el camino.
Y todos mis pecados viajaran conmigo hasta el más puro final del camino.

Nacho Vegas

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Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Historias de Cronopios y de Famas.

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—¿Sabías que el mar aquí es muy importante? Donde mas... —No hay mar aqui. —Por eso, es donde más se piensa en él. Las cosas no son importantes porque existen, son importantes porque se piensa en ellas. Mi madre lo dice siempre, que existimos porque alguien piensa en nosotros y no al revés. Dice que lo dijo no se quien, pero yo creo que se lo inventa ella. Se lo inventa todo segun le convenga. Yo en realidad, no creo mucho en Dios, ni soy muy muy religiosa ni nada; mi madre si lo es, yo no. Lo único, si he pensado... y creo que... bueno que lo peor no seria que no hubiera nada después de la muerte, lo pero seria que hubiera otra vida. Y que fuera como esta.

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Choose life. Choose a job. Choose a career. Choose a family. Choose a fucking big television, Choose washing machines, cars, compact disc players, and electrical tin openers. Choose good health, low cholesterol and dental insurance. Choose fixed- interest mortgage repayments. Choose a starter home. Choose your friends. Choose leisure wear and matching luggage. Choose a three piece suite on hire purchase in a range of fucking fabrics. Choose DIY and wondering who you are on a Sunday morning. Choose sitting on that couch watching mind-numbing sprit- crushing game shows, stuffing fucking junk food into your mouth. Choose rotting away at the end of it all, pishing you last in a miserable home, nothing more than an embarrassment to the selfish, fucked-up brats you have spawned to replace yourself. Choose your future. Choose life... But why would I want to do a thing like that?
I chose not to choose life: I chose something else. And the reasons? There are no reasons. Who need reasons when you've got heroin?


So why did I do it? I could offer a million answers, all false. The truth is that I'm a bad person, but that's going to change, I'm going to change. This is the last of this sort of thing. I'm cleaning up and I'm moving on, going straight and choosing life. I'm looking forward to it already. I'm going to be just like you: the job, the family, the fucking big television, the washing machine, the car, the compact disc and electrical tin opener, good health, low cholesterol, dental insurance, mor tgage, starter home, leisurewear, luggage, three-piece suite, DIY, game shows, junk food, children, walks in the park, nine to five, good at golf, washing the car, choice of sweaters, family Christmas, indexed pension, tax exemption, clearing the gutters, getting by, looking ahead, to the day you die.

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No se como ocurrió, pero sucedió. El proceso fue lento, gradual, y de pronto un día levanté la vista y me di cuenta. La vida tal y como la conocía ya no existía. Todo había cambiado. Todo había desaparecido. Lo más evidente era el sonido. El sonido de la vida había desaparecido. El sonido del motor de los coches, de las ambulancias, de la gente hablando por las calles… había sido sustituido por un ruido metálico de chatarra derrumbándose. Es curioso, pero es de esas cosas que no te das cuenta de que faltan hasta que faltan. Es más, resulta difícil recordarlo… ¿cómo era aquel sonido? ¿A qué sonaba mi calle? Y entonces te preguntas quién tuvo la culpa.

Nadie sabe cómo ni cuándo comenzó la Segunda Guerra Fría. Los campos de batalla habían dejado de existir. El terror a un nuevo macro-ataque terrorista crecía en la mente de todos los gobiernos. Los países luchaban entre si, unos con otros, y se ayudaban entre si metiéndose en más polémicas. Pero no eran los políticos los que morían en la lucha, sino la gente que vivía en sus ciudades. Nadie se atrevía a arrancar su coche, a coger un tren, a ir a su oficina por miedo a morir en el intento. La psicosis era generalizada. Y mientras, no se daban cuenta de que no sólo ellos morían sino también el planeta. El efecto invernadero provocaba cada vez más desastres naturales: inundaciones, sequías, ciclones que arrasaban todo lo que se les ponía a su paso. Y esto no sólo perjudicó al ecosistema, sino también a la economía. Hubo una gran quiebra en todas las bolsas del mundo que acabo con el setenta por ciento de la industria mundial. La electricidad, el agua y el gas encarecieron hasta convertirse en un lujo para cualquier persona. Mucha gente murió de hambre y de sed, casi toda en el hemisferio sur del planeta. Muchos de los que Vivian en las ciudades se trasladó al campo, por que era donde podían encontrar comida. Yo, por mi parte aun vivía en la casa de mi madre. Trabajaba como camarera, y todo mi sueldo iba destinado a comprar comida y pagar la luz que gastaba una vieja nevera. Tenia la casa llena de latas de conservas expoliadas de los supermercados. La casa no había cambiado mucho. No quise vender las cosas de mi familia, ni si quiera las joyas. No me hacia falta venderlas. Todos los días me levantaba e iba a trabajar. Luego volvía a casa y dormía. Todos los días lo mismo, todos los días igual, sin cambios, sin emociones. Yo era una privilegiada.

Recuerdo el día en que le conocí. Era un día sin luz, como muchos otros, pero era un día diferente a los demás. Se notaba en la cara de los parroquianos del bar. No sabía sus nombres, nunca hablaba con ellos, pero les conocía a la perfección. Día tras día se sentaban en las mismas banquetas y pedían las mismas bebidas el mismo número de veces. Hablaban de las mismas batallitas, de cómo su empresa había ganado un caso importante, de cómo habían detenido a un gran estafador, de como habían dirigido una importante compañía de seguros, o un banco…todos ellos habían sido grandes hombres, lo habían tenido todo, y ahora sus vidas se escapaban con cada sorbo de alcohol que ingerían. Todo lo que necesitaba saber de ellos estaba en sus rostros, viejos, ajados, pero sobre todo grises.

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La tristeza de sus ojos me calaba el alma y su voz se hacia destartalada. Los dientes, quebrados, rompían con toda simetría. Vivía, sí; vivía, pero a la vez no vivía; pero tampoco moría.
La monotonía le aburría, las risas que provocaba le aburrían, su ridículo uniforme amarillo le aburría. Todo le aburría.
Y ya no sabía qué hacer, qué podía hacer.
Su amada, que no le amaba, sentada en la cama, sucia y despeinada; desinteresada, como una puta después de cobrar. Y él la miraba. La miraba con melancolía, sabiendo que una vez mas todo daba igual; sabiendo que ella no le quería. Pero ¿no le había dado igual siempre? ¿Por qué debía importarle ahora? Tenía a su sucia y destartalada mujer en frente, veía su reflejo en un sucio espejo. Pero le faltaba algo. Le faltaban en realidad tantas cosas…
Se puso su traje y su viejo sombrero deformado. Los pantalones le quedaban cortos y andaba encorvado, interrogante, con un pie aquí y el otro allá, y la mirada siempre baja, perdida en la inmensidad del vacío. Todavía restaba pintura blanca en su blanca cara, pero en él se veía otro rostro; el rostro de la pobreza. Pobre payaso ¿Dónde estaba ya su ilusión? Pobre payaso, con su traje amarillo, con tarta en la cara, con lágrimas en los ojos. Pobre payaso, estaba vivo y llevaba ya tanto tiempo muerto.
El puente era alto y el río seco y su sombrero voló como el pájaro que siempre quiso ser. No hubo gritos en su caída, no hubo gritos en su encuentro. Solo hubo silencio, y otra vez la monotonía; y otra vez su mujer sucia y desinteresada, sentada desnuda sobre la cama. Y otro rostro en el espejo. El rostro de otro hombre muerto.

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Pero es que Palencia es otra cosa, ¿el que ? todavía no lo he averiguado. Por sus calles pasea esa gente, todos iguales, siempre los mismos, atrapados en una monotonía que caracteriza la ciudad. En Palencia nunca ocurre nada nuevo, distinto, diferente. En Palencia no existe la emoción.
Si al menos tuviese playa...No. En Palencia no hay playa, lo que hay es un basurero acuático que atraviesa la ciudad longitudinalmente. Los del ayuntamiento ponen a sus lados parques, muchos parques, pero en verano se llenan de bichos atraídos por el putrefacto hedor de las aguas estancadas. Una vez, un amigo me dijo, si escapas de Palencia no pienses en hacerlo en un elefante volador, te sirven los tábanos del río ; tan grandes son los bichos.
Si tuviese playa miraría a la profundidad del mar para gritar ¡libertad !, me sentaría en la arena, me alejaría del fuego. Vería como el sol se duerme, me despertaría con los marineros que se hacen a un abismo de calma tan salado como las lagrimas de una medusa, cada mañana.
Si en Palencia hubiese playa me podría esconder de la gente en el agua y bailar con las olas. Seria todo si Palencia tuviese playa, pero, no la tiene.
Y por eso odio Palencia, porque no tiene playa, porque la gente es amarga, porque la tierra es seca y se te mete en los ojos, porque este verano no hubo tormentas, porque el sol se mete cuando menos lo necesitas, porque la niebla hiela mis pies cuando salgo de casa en invierno, porque el sol sale cuando menos lo necesitas, cuando todo se te pega al cuerpo, cuando el calor es pegajoso y eterno.
Si. Desde luego que hay cosas que me gustan de esta ciudad. ¿cuales ? pues...sus colores. Me refiero a que los amaneceres y los atardeceres de Palencia la tintan de unos tonos sorprendentes, siempre, todos los días, y yo soy una de las afortunadas que disfruto de ellos.
Hay veces que cuando voy a la universidad en el autobús tengo la suerte de ver amanecer y es como una de esas pinturas neoclásicas de estampa religiosa, con los rayos del sol de distintos tonos de amarillos y morados...y solo falta la Virgen María en medio siendo coronada. Y luego, por la tarde, todo se tiñe de rosa y rojo, los edificios, el ambiente entero, no solo el cielo, y eso, eso es mágico. Son cosas que me hacen feliz por unos instantes, y eso es algo mas de lo que mucha gente tiene ¿verdad ?.

Oir Revoire